Brumas

Cego é o olho que não sente.

Não tem identidade.

Não tem escolha.

Não tem voz.

Não tem olhos.

Não tem sentidos.

Não tem humanidade.

Não sabe estar só

É por isso tão real

Adaptado e imaculado.

Sente-se Impotente

Não se eleva

Não sabe se mover imóvel

Sabe ser imóvel em movimento.

Um mundo construído

É tão real como o seu ser

Ser mascara, ser sombra,

Ser tempo, ser espaço, 

Levado ao acaso.

Por egos em massa.

Cego é ser-se razoável.

Falso é o Novo. Já é velho no presente.

O presente é inalcançável.

Tudo o que é real é inalcançável.

A realidade está condenada pelo seu nascimento.

Não se pode parar.

Habita fora de si mesma.

Move-se. Move-se apenas.

Está preso no sonho de alguém.

Na viagem de alguém.

Tudo o que resta é ser movido.

Ser sombra.

A miragem de alguém.

Até que se desvanece na paisagem

Perde-se, Confunde-se.

Cumpre o contracto enquanto cidadão

Morre sem ter vivido.

Ponto, linha e ponto.

Final.

Mas Cega é a mente que não se cala.

O silêncio precede a fala

O vazio possibilita o cheio

A fantasia o real

O Ego a essência

O reflexo do espelho,

O duplo aparente,

Confunde e ilumina.

Pode Quebrar fronteiras

Dar espaço ao novo.

Os paradoxos são espelhos de si

Batalhas internas

São Plenitude e Falta

Ser e não ser

Vontade e medo

Sim e não

Ir e voltar

Desligar e despertar

Sair e entrar

São o ponto de partida

São sincronia e eterno retorno.

Não há fim da viagem

Apenas encontros e desencontros

Com os nossos espelhos.

Raquel M.12 de Janeiro de 2014